Punto muerto

Punto muerto en el tiempo.
Algo habla de ayer y de mañana.
Separada por un hilo azul, la memoria.
Lo de acá y lo de allá.
Caí en el punto muerto
que no tiene espacio.
El verde de la esperanza,
de la putrefacción.
Dos caras.
El ojo que espía atrás de la cortina por el agujero
es azul como el hilo que cose los días
de 1982, de 1989 o de 1990.
Coser el mundial no se puede.
No se puede remendar el pasado.

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